Samuel Beckett

Quand on est dans la merde jusqu’au cou, il ne reste plus qu’à chanter.

Chaque mot est comme une souillure inutile du silence et du néant.

Le plus grand des pêchés est d’être né.

Elle n’était jamais réellement née, voilà ce qu’elle avait.

L’art a toujours été ceci – interrogation pure, question rhétorique moins la rhétorique.

C’est le commencement qui est le pire, puis le milieu puis la fin ; à la fin, c’est la fin qui est le pire

Mais que foutait Dieu, avant la création ?