Poésie

Ah ! Seigneur ! Donnez-moi la force et le courage de contempler mon cœur et mon corps sans dégoût !

Les polissons sont « amoureux », mais les poètes sont « idolâtres ».

C’est le soir qui soulage les esprits que dévore une douleur sauvage, le savant obstiné dont le front s’alourdit, et l’ouvrier courbé qui regagne son lit.

La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, prodigues de baisers et riches de santé, dont le flanc toujours vierge et drapé de guenilles sous l’éternel labeur n’a jamais enfanté.

Qu’est-ce que Dieu fait donc de ce flot d’anathèmes qui monte tous les jours vers ses chers Séraphins ?

Les sanglots des martyrs et des suppliciés sont une symphonie enivrante sans doute, puisque, malgré le sang que leur volupté coûte, les cieux ne s’en sont point encore rassasiés !

Notre âme est un trois-mâts cherchant son Icarie.

Que le Soleil est beau quand tout frais il se lève, comme une explosion nous lançant son bonjour !

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Le Poète est semblable au prince des nuées qui hante la tempête et se rit de l’archer.

O douleur ! O douleur ! Le temps mange la vie, et l’obscur ennemi qui nous ronge le cœur du sang que nous perdons croît et se fortifie !

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuve. La pleine lune s’étalait, et la solennité de la nuit, comme un fleuve sur Paris dormant ruisselait.

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Les soleils couchants revêtent les champs, les canaux, la ville entière, d’hyacinthe et d’or.

Garde tes songes ; Les sages n’en ont pas d’aussi beaux que les fous !

Le son de la trompette est si délicieux, dans ces soirs solennels de célestes vendanges, qu’il s’infiltre comme une extase dans tous ceux dont elle chante les louanges.

L’orage rajeunit les fleurs.

Cette beauté, sombre comme le fer, est de celles que forge et polit l’Enfer.

Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide, le poète serein lève ses bras pieux, et les vastes éclairs de son esprit lucide lui dérobent l’aspect des peuples.

Que les soleils sont beaux dans les chaudes soirées !

L’homme est une prison où l’âme reste libre.

A l’aube, je me suis levée pour regarder par la fenêtre minuscule de quel gris était la pluie.

Y a-t-il une oreille assez fine pour entendre le soupir des roses qui se fanent ?.

L’homme descend du songe.