Poésie

Le tombeau des héros est le cœur des vivants.

Le plus grand poète français ? Victor Hugo, hélas.

Les pensées sont comme les fleurs, celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l’aurore moins belle.

Les cadeaux sont comme les Muses : ils aiment les chants alternés.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Le merveilleux est toujours beau, il n’y a même que le merveilleux qui soit beau.

La poésie se fait dans un lit comme l’amour Ses draps défaits sont l’aurore des choses.

Ce qu’il y a d’admirable dans le fantastique, c’est qu’il n’y a plus de fantastique : il n’y a que le réel.

Par un mot tout est sauvé, par un mot tout est perdu.

Deux mains qui se cherchent, c’est assez pour le toit de demain.

Le coeur humain est beau comme un sismographe.

Approchez-vous de cette femme et demandez-lui si la lueur de ses yeux est à vendre.

L’imaginaire, c’est ce qui tend à devenir réel.

Un seul beau vers a fait plus de bien au monde que tous les chefs-d’œuvre de la métallurgie.

C’est en croyant aux roses qu’on les fait éclore.

Les plus beaux mots du monde ne sont que des sons inutiles si vous ne pouvez pas les comprendre.

Sans l’ironie, le monde serait comme une forêt sans oiseaux.

Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Celui qui sait attendrir, sait tout.

Qu’importe aux coeurs unis ce qui change autour d’eux ?

L’amour seul est resté, comme une grande image survit seule au réveil dans un songe effacé.

Le monde est un livre dont chaque page nous ouvre une page.

Dans l’abîme sans fond mon regard a plongé ; de l’atome au soleil ; j’ai tout interrogé ; j’ai devancé les temps, j’ai remonté les âges.