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Il y a des êtres qu’avant d’avoir vus on a déjà oubliés.

Vous êtes l’Immaculée Déception.

L’âme n’a de saisons que les sentiments qui la colorent.

La perfidie est la forme de méchanceté des délicats.

Le renom d’habileté vient souvent de maladresses dont on a su tirer parti.

Il faudrait pouvoir peindre les faces de l’invisible et écrire les paroles du silence.

Il se croit tout le talent qu’il refuse aux autres.

Elle fut de ces femmes que tout le monde regrette et qui ne manquent à personne.

Ce n’est pas sa vie que l’on regrette en mourant, mais la vie.

On n’a peut-être jamais d’autre grande passion que soi-même.

Il vaut mieux savoir écouter que savoir répondre. Chacun est plus content de ce qu’il dit que de ce qu’on lui saurait dire.

Les psychologues me font souvent penser à des horlogers habiles à monter et à démonter une montre et qui oublieraient de regarder l’heure qu’elle marque.

Le souvenir, c’est ce qu’il reste de mémoire à l’oubli.

Les femmes mentent bien parce qu’en mentant elles croient presque dire la vérité.

La solitude est le tombeau vivant de tout ce qui est mort en nous.

Vivre avilit.

Il n’y a ni discrets ni indiscrets. Les uns redisent tout de suite ce qu’on leur a conté ; les autres le répètent plus tard, et tous inventent ce qu’on ne leur a pas dit.

La tristesse enveloppe, l’ennui pénètre.

Il y a un moment cruel pour les femmes qui vieillissent et qui vieillissent dans trop de luxe, le moment où ce n’est plus elles qui intéressent, mais ce qui les entoure, où l’on regarde ce qu’il y a à leur mur et non ce qu’il y a sur leur visage.

La solitude est utile. Il faut parfois ne parler qu’avec soi-même. On entend alors de dures vérités ou d’agréables mensonges, selon qu’on s’analyse ou qu’on s’imagine.

Il y a des êtres très purs qui meurent comme un cristal se brise.

Certaines gens ont ceci de remarquable qu’on les rencontre toujours où l’on n’aimerait pas aller souvent.

le bonheur rend aveugle parce qu’il éblouit.

Il y a dans la vie l’heure de la flamme et l’heure de la cendre.