Poésie

A l’aube, je me suis levée pour regarder par la fenêtre minuscule de quel gris était la pluie.

Y a-t-il une oreille assez fine pour entendre le soupir des roses qui se fanent ?.

L’homme descend du songe.

Le tombeau des héros est le cœur des vivants.

Le plus grand poète français ? Victor Hugo, hélas.

Les pensées sont comme les fleurs, celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.

Les cadeaux sont comme les Muses : ils aiment les chants alternés.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Le merveilleux est toujours beau, il n’y a même que le merveilleux qui soit beau.

La poésie se fait dans un lit comme l’amour Ses draps défaits sont l’aurore des choses.

L’Amour, la Poésie, c’est par ce seul ressort que la pensée humaine parviendra à reprendre le large.

L’acte d’amour et l’acte de poésie sont incompatibles avec la lecture du journal à haute voix.

Ce qu’il y a d’admirable dans le fantastique, c’est qu’il n’y a plus de fantastique : il n’y a que le réel.

Par un mot tout est sauvé, par un mot tout est perdu.

Deux mains qui se cherchent, c’est assez pour le toit de demain.

Le coeur humain est beau comme un sismographe.

Approchez-vous de cette femme et demandez-lui si la lueur de ses yeux est à vendre.

L’imaginaire, c’est ce qui tend à devenir réel.

Un seul beau vers a fait plus de bien au monde que tous les chefs-d’œuvre de la métallurgie.

C’est en croyant aux roses qu’on les fait éclore.

Les plus beaux mots du monde ne sont que des sons inutiles si vous ne pouvez pas les comprendre.

Sans l’ironie, le monde serait comme une forêt sans oiseaux.

Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Celui qui sait attendrir, sait tout.