Poésie

La poésie a, comme la vie, l’excuse de ne rien prouver.

Rater sa vie, c’est accéder à la poésie – sans le support du talent.

C’est très bien. J’aurai tout manqué, même ma mort.

Ce sont les cadets de Gascogne – De Carbon de Castel-Jaloux – Bretteurs et menteurs sans vergogne – Ce sont les cadets de Gascogne !

On trouve des mots quand on monte à l’assaut !

Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles, si c’est dans ton jardin à toi que tu les cueilles !

Les meilleurs sont les vers qu’on ne finit jamais.

Ah non, c’est un peu court, jeune homme.

Je fais, en traversant les groupes et les ronds – Sonner les vérités comme des éperons.

Ne pas monter bien haut, peut-être, mais tout seul !

A la fin de l’envoi, je touche.

Moi, Monsieur, si j’avais un tel nez, il faudrait sur le champ que je l’amputasse !

La haine est un carcan, mais c’est une auréole.

J’ai tout donné de mon corps au soleil, tout… sauf mon ombre.

Moi, c’est moralement que j’ai mes élégances.

En croyant à des fleurs, souvent, on les fait naître.

C’est la nuit qu’il est beau de croire à la lumière.

Les plus beaux yeux pour moi sont des yeux pleins de larmes.

Les trois ivresses : se sentir homme sur une femme, plante sous le ciel, néant dans la musique.

Les danses s’établissent sur la poussière des morts et les tombeaux poussent sous les pas de la joie.

La poésie c’est le chant intérieur.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

Les poètes sont des oiseaux : tout bruit les fait chanter.

Lorsqu’on regarde sa vie passée, on croit voir sur une mer déserte la trace d’un vaisseau qui a disparu.