Auteurs

Quatre-vingts ans c’est l’âge de la puberté académique.

La parole n’est qu’un bruit et les livres ne sont que du papier.

L’écriture a ceci de mystérieux qu’elle parle.

L’homme connaît le monde non point par ce qu’il y dérobe mais par ce qu’il y ajoute.

Le poème n’est point fait de ces lettres que je plante comme des clous, mais du blanc qui reste sur le papier.

Le temps, tout le consume et l’amour seul l’emploie.

Qu’importe la douleur d’aujourd’hui puisqu’elle est le commencement d’autre chose !.

Même pour le simple envol d’un papillon tout le ciel est nécessaire.

Le vin est un professeur de goût, il est le libérateur de l’esprit et l’illuminateur de l’intelligence.

Les grands écrivains n’ont jamais été faits pour subir la loi des grammairiens, mais pour imposer la leur.

J’y suis, j’y reste.

Rien n’est plus dangereux qu’une idée quand on n’en a qu’une.

Le mariage n’est pas le plaisir, c’est le sacrifice du plaisir, c’est l’étude de deux âmes qui pour toujours désormais auront à se contenter l’une de l’autre.

Le bien est plus intéressant que le mal parce qu’il est plus difficile.

L’homme qui se fâche est toujours le dernier à savoir les choses.

L’ordre est le plaisir de la raison, mais le désordre est le délice de l’imagination.

La fièvre typhoïde, je sais ce que c’est. Je l’ai eue. On en meurt ou on en reste idiot.

Que d’eau ! Que d’eau !

Qui voit la figure humaine correctement ? Le photographe, le miroir ou le peintre ?.

Faut-il peindre ce qu’il y a sur un visage ? Ce qu’il y a dans un visage ? Ou ce qui se cache derrière un visage ?.

Pour apprendre quelque chose aux gens, il faut mélanger ce qu’ils connaissent avec ce qu’ils ignorent.

L’art n’est pas chaste, on devrait l’interdire aux ignorants innocents, ne jamais mettre en contact avec lui ceux qui y sont insuffisamment préparés Oui, l’art est dangereux Ou s’il est chaste, ce n’est pas de l’art.

C’est l’âge qui nous a forcé à arrêter, mais il reste l’envie de fumer C’est la même chose que pour faire l’amour On ne le fait plus mais on en a encore envie.

L’amour est une ortie qu’il faut moissonner chaque instant si l’on veut faire la sieste étendu à son ombre.