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Mais que savons-nous de Dieu, sinon qu’il est un désespoir qui commence là où finissent tous les autres.

Dieu est une maladie dont on se croit guéri parce que plus personne n’en meurt et dont on est surpris, de temps en temps, de constater qu’elle est toujours là.

Quand je crie : Seigneur ! Il existe l’espace de mon cri. Cela suffit : que puis-je souhaiter de plus ?

Il me paraît plus aisé de se croire Dieu que de croire en Dieu.

La fin du monde apparaîtra quand l’idée même de Dieu aura disparu. D’oubli en oubli, l’homme réussira à abolir son passé et à s’abolir lui-même.

L’idée de Dieu aura fait de l’usage ! On ne voit pas par quoi la remplacer. Pourquoi alors l’homme ne ferait-il pas tout pour la garder, pour s’y cramponner ? De toute façon il ne trouvera pas mieux.

Dieu est ce qui survit à l’évidence que rien ne mérite d’être pensé.

Ne comprend vraiment la religion, que celui-là seul qui, s’il écoutait son instinct le plus profond, pousserait un « au secours » si fort, si dévastateur, qu’aucun dieu n’y survivrait.

Tout homme qui a une conviction, quelle qu’elle soit, a un dieu ; que dis-je, il croit en Dieu. Car toute conviction postule l’absolu ou y supplée.

Il serait difficile de considérer comme du temps perdu tous ces siècles pendant lesquels l’homme s’est épuisé à chercher une définition de Dieu.

Le cynisme de l’extrême solitude est un calvaire qu’atténue l’insolence.

Pourtant la fonction des yeux n’est pas de voir mais de pleurer ; et pour voir réellement il nous faut les fermer.

La vie est le roman de la matière.

La malhonnêteté d’un penseur se reconnaît à la somme d’idées précises qu’il avance.

Ma mission est de tuer le temps et la sienne de me tuer à son tour. On est tout à fait l’aise entre assassins.

Une nation s’éteint quand elle ne réagit plus aux fanfares ; la décadence est la mort de la trompette.

La poésie a, comme la vie, l’excuse de ne rien prouver.

La timidité, source inépuisable de malheurs dans la vie pratique, est la cause directe, voire unique de toute richesse intérieure.

Le progrès est l’injustice que chaque génération commet à l’égard de celle qui l’a précédée.

Tous les penseurs sont des ratés de l’action et qui se vengent de leur échec par l’entremise des concepts.

Être moderne, c’est bricoler dans l’incurable.

Qui ne voit pas la mort en rose est affecté d’un daltonisme du cœur

La mort est un état de perfection, le seul à la portée d’un mortel.

Mystère. Mot dont nous nous servons pour tromper les autres, pour leur faire croire que nous sommes plus profonds qu’eux.