Poésie

Qui vient de loin des yeux rira bien près du cœur

Vienne la nuit, sonne l’heure, des gens s’amusent, d’autres meurent.

La ville écrase la forêt pour y installer son décor sans songer au bruit que ferait le chant de tous les oiseaux.

La vérité est dans l’imaginaire.

Ce qu’on dit de soi est toujours poésie.

Les larmes de tous les peuples sont de vraies larmes ; les rêves de tous les sages renferment une part de vérité. Tout n’est ici-bas que symbole et que songe.

Tout n’est que rêve.

Je la résous triomphalement en disant : l’homme va et vient dans la nuit.

La poésie a, comme la vie, l’excuse de ne rien prouver.

Rater sa vie, c’est accéder à la poésie – sans le support du talent.

C’est très bien. J’aurai tout manqué, même ma mort.

Ce sont les cadets de Gascogne – De Carbon de Castel-Jaloux – Bretteurs et menteurs sans vergogne – Ce sont les cadets de Gascogne !

On trouve des mots quand on monte à l’assaut !

Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles, si c’est dans ton jardin à toi que tu les cueilles !

Les meilleurs sont les vers qu’on ne finit jamais.

Ne pas monter bien haut, peut-être, mais tout seul !

A la fin de l’envoi, je touche.

Moi, Monsieur, si j’avais un tel nez, il faudrait sur le champ que je l’amputasse !

Ah non, c’est un peu court, jeune homme.

Je fais, en traversant les groupes et les ronds – Sonner les vérités comme des éperons.

La haine est un carcan, mais c’est une auréole.

J’ai tout donné de mon corps au soleil, tout… sauf mon ombre.

Moi, c’est moralement que j’ai mes élégances.

En croyant à des fleurs, souvent, on les fait naître.