Marcel Jouhandeau

Ceux qui nous aiment sont des indiscrets.

Un jour vient où vous manque une seule chose et ce n’est pas l’objet de votre désir, c’est le désir.

On a son secret, dont on fait d’abord mystère à soi.

C’est parce qu’on imagine simultanément tous les pas qu’on devra faire qu’on se décourage, alors qu’il s’agit de les aligner un à un.

Les hommes naissent libres et égaux en droits. Seulement, par la suite, il y en a qui se marient.

Ce n’est ni l’amitié ni la bonté qui nous manquent, mais nous qui manquons à l’amitié et à la bonté.

Quelle réussite ! Si avant la fin de sa vie on ressemble, même de loin, à ce que l’on a toujours voulu être.

On reconnaît la passion à l’interdit qu’elle jette sur le plaisir.

A mesure que le corps descend vers son déclin, vers son apogée l’âme s’élève.

L’avarice est un calcul dont on retrouve la racine à l’origine de maintes vertus.

On obtient le bonheur dans la mesure où on ne l’attend que de soi.

Si l’homme ne comprend pas l’enfer, c’est qu’il n’a pas compris son propre cœur.

La sincérité absolue ne peut conduire qu’à l’immobilité ou à la folie.

Beaucoup de suicides ne sont dus qu’à une minute de lucidité.

Être un saint : rien de moins impossible. Il suffit de faire de l’humiliation, sa gloire.

On peut décréter et ressentir sa mort, sans attenter à sa vie. La mort est un état d’âme.

C’est quand on a tout donné, quand on ne tient plus à rien qu’on possède tout.

L’enfer, cette inclémence, est la première institution chrétienne.

L’homme est fait pour un instant de labeur et pour une éternelle paresse.

Un bon livre est un attentat.

Il n’y a pas de courage triste.

La passion et la folie ne sont qu’une autre forme du sommeil.

Au milieu d’un monde qui s’écroule, on veut mourir debout.

Vivre, c’est naître sans cesse. La mort n’est qu’une ultime naissance, le linceul notre dernier lange.