Mort

Beaucoup de suicides ne sont dus qu’à une minute de lucidité.

Au milieu d’un monde qui s’écroule, on veut mourir debout.

Vivre, c’est naître sans cesse. La mort n’est qu’une ultime naissance, le linceul notre dernier lange.

N’est-ce pas avoir assez vécu que de mourir sans regret ?

La vie, ça finit toujours mal.

Un mort qui ressuscite déçoit toujours un peu son monde.

On ne vit qu’une fois. Et encore !

La vie est un jeu de cartes dont le cœur n’est jamais l’atout.

La vie, ce n’est pas sérieux, on y entre sans le demander, on en sort sans savoir où on va, on y reste sans savoir ce qu’on y fait.

Le quiproquo, c’est d’abord la vie même qui en est un, et le plus compliqué de tous.

La vie est pleine d’absurdités qui peuvent avoir l’effronterie de ne pas paraître vraisemblables. Et savez-vous pourquoi ? Parce que ces absurdités sont vraies.

Les obsessions sont des fontaines de jouvence. Elles épouvantent la mort.

La proclamation de la Commune fut splendide; ce n’était pas la fête du pouvoir, mais la pompe du sacrifice : on sentait les élus prêts pour la mort.

Être seul, c’est s’entraîner à la mort.

Quand on a pas d’imagination, mourir c’est peu de choses, quand on en a, mourir c’est trop.

En somme la mort, c’est un peu comme un mariage.

La vérité, c’est une agonie qui n’en finit pas. La vérité de ce monde, c’est la mort.

Il existe pour le pauvre en ce monde deux grandes manières de crever, soit par l’indifférence absolue de vos semblables en temps de paix, ou par la passion homicide des mêmes la guerre venue.

La vie, c’est une classe dont l’ennui est le pion.

La vie est une mauvaise nuit dont on ne se réveille pas.

La mort éternise.

Il est regrettable pour l’éducation de la jeunesse que les souvenirs sur la guerre soient toujours écrits par des gens que la guerre n’a pas tués.

Se suicider ! Mais on passe sa vie à le faire !

La mort me passionne comme une chose à éviter.