Poésie

Douce poésie ! le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le pouvoir créateur, nous met tout proches de la divinité.

Les feuilles qu’on foule, un train qui roule, la vie s’écoule.

Le galop bleu des souvenances traverse les lilas des yeux. Et les canons des indolences tirent mes songes vers les cieux.

La beauté n’est la plupart du temps que la simplicité.

Nous lirons dans le même lit, au livre de ton corps lui-même, Nous lirons le charmant poème des grâces de ton corps joli.

Mon verre s’est brisé comme un éclat de rire.

Quand on a le temps, on a la liberté.

Tout est dans la fin.

La pensée se glace en se traduisant en phrases.

Le Rêve est une seconde vie.

La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !

Une vie est une œuvre d’art. Il n’y a pas de plus beau poème que de vivre pleinement. Échouer même est enviable, pour avoir tenté.

Je ne pense pas être un poète… Un poète, ça vole quand même un peu plus haut que moi.

Les bonnes paroles désaltèrent plus que l’eau fraîche.

Un regard est dans tout pays un langage.

Tant que tu ne cesseras de monter, les marches ne cesseront pas ; sous tes pieds qui montent, elles se multiplieront à l’infini !

Ce qui est fascinant, avec l’argent boursier, c’est que, lorsqu’on le perd, en cas de baisse, par exemple, il se volatilise, il ne va dans la poche de personne. D’une certaine façon, c’est poétique.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Arrière, vaines chimères; Soupçons de choses amères; Éloignez-vous de nos cœurs

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Je ne trouve la paix qu’à me faire la guerre.

Ta fille était du monde où les plus belles choses ont le pire destin; Et rose, elle a vécu ce que vivent les roses, l’espace d’un matin.

Elles s’en vont, les pensées tristes, les années veuves, comme un bouchon qui s’accroche, un instant, dans les roseaux du fleuve.