Guillaume Apollinaire

Vienne la nuit sonne l’heure, les jours s’en vont je demeure.

Comme la vie est lente, et comme l’espérance est violente.

Ma vie pour tes yeux lentement s’empoisonne.

Je chante la joie d’errer et le plaisir d’en mourir.

L’art, de plus en plus, aura une patrie.

Il est grand temps de rallumer les étoiles.

Faut-il qu’il m’en souvienne, la joie venait toujours après la peine.

Passent les jours et passent les semaines, ni temps passé ni les amours reviennent.

Tous les hommes aiment avant tout la lumière, ils ont inventé le feu.

Un Picasso étudie un objet comme un chirurgien dissèque un cadavre.

On ne peut pas transporter partout le cadavre de son père.

Avant tout, les artistes sont des hommes qui veulent devenir inhumains.

L’honneur tient souvent à l’heure que marque la pendule.

On peut être poète dans tous les domaines : Il suffit que l’on soit aventureux et que l’on aille à la découverte.

O bouches l’homme est à la recherche d’un nouveau langage auquel le grammairien d’aucune langue n’aura rien à dire.

Incertitude, ô mes délices, vous et moi nous nous en allons comme s’en vont les écrevisses, à reculons, à reculons.

Les grands hommes qui n’ont pas leur statue sont légion.

Douce poésie ! le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le pouvoir créateur, nous met tout proches de la divinité.

Le fleuve est pareil à ma peine il s’écoule et ne tarit pas, quand donc finira la semaine.

Le galop bleu des souvenances traverse les lilas des yeux. Et les canons des indolences tirent mes songes vers les cieux.

De l’illimité et de l’avenir, pitié pour nos erreurs, pitié pour nos péchés.

La beauté n’est la plupart du temps que la simplicité.

Nous lirons dans le même lit, au livre de ton corps lui-même, Nous lirons le charmant poème des grâces de ton corps joli.

Nous passerons de doux dimanches, plus doux que n’est le chocolat, Jouant tous deux au jeu des hanches : le soir, j’en serai raplapla.