Auteurs

Si je n’écrivais pas, je n’aurais rien à dire.

Distillons, n’alambiquons pas.

Je lis et j’écris avec mes oreilles.

J’ai toujours été dévoré d’une ambition terrible : me plaire.

Je suis prêt à voir Dieu partout où il n’y a pas un prêtre qui me le cache.

Les pensées, même abstraites, doivent rappeler que le cerveau est irrigué par le cœur.

Qui vous loue à côté vous cloue.

Le romantisme est un état d’âme ; le classicisme, un état d’esprit.

Il y a des œuvres pour lesquelles le silence des contemporains est annonciateur de la gloire posthume. Cette pensée console les génies et les imbéciles.

La soif de notoriété altère la gloire.

Il y a des jours où je n’y suis pour personne – y compris moi.

Je ne décrie pas, je décris.

Je voudrais bien savoir ce que j’en pense.

Joli, de voir neiger sur le village ! Tout n’est pas si mal en ce monde : la neige aurait pu être noire.

J’ai trop de respect pour Dieu – tel qu’il doit être, s’il est – pour croire ce que les prêtres en disent.

Je préfère l’incompréhensible à l’incroyable.

Les hommes sont toujours prêts à tuer ou à mourir pour leurs incertitudes.

La liberté de ma pensée est mon illusion la plus chère.

Je me sens fait moitié d’où je viens, moitié d’où je veux aller.

Ce que les livres m’ont appris de plus précieux : savoir m’en passer.

Qui me conteste m’atteste.

La télévision permet une expérience salutaire : garder l’image en supprimant le son. Cela transforme les politiciens en guignols, où le mensonge des gestes et du regard n’est plus masqué par l’écran des mots.

Tout ce qu’on peut dire, c’est que nos pensées nous forment quelquefois et nous déforment souvent.

Presque rien n’a été assez bien dit.