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Je n’aime pas ma patrie, moi, j’aime la France, ça n’a aucun rapport.

L’arc-en-ciel qui dure un quart d’heure Personne ne l’admire plus.

L’encre des billets doux pâlit vite entre les feuillets des livres de cuisine.

L’enfant naturel, l’orphelin est malheureux et je le plains, mais, du moins, il n’est pas tenu au respect d’un père inconnu.

Aucune idée sur terre n’est digne d’un trépas.

Dieu, s’il existe, il exagère.

Et gloire à ce soldat qui jeta son fusil plutôt que d’achever l’otage à sa merci.

Gloire à qui n’ayant pas d’idéal sacro-saint se borne à ne pas trop emmerder ses voisins.

Au lieu de mettre en joue quelque vague ennemi mieux vaut attendre un peu qu’on le change en ami.

Au printemps, Cupidon fait flèche de tout bois.

Pour reconnaître que l’on n’est pas intelligent, il faudrait l’être.

Pour connaître une femme, il faut toute une vie.

Ne jetez pas la pierre à la femme adultère, je suis derrière.

Il faut se contenter de découvrir, mais se garder d’expliquer.

Il ne faut pas demander à l’artiste plus qu’il ne peut donner, ni au critique plus qu’il ne peut voir.

L’idéalisme est une forme convenue de l’espérance.

Penser et raisonner font deux.

La seule révolution possible, c’est d’essayer de s’améliorer soi-même, en espérant que les autres fassent la même démarche. Le monde ira mieux alors.

Le temps ne fait rien à l’affaire ; quand on est con, on est con.

Les braves gens n’aiment pas que l’on suive une autre route qu’eux.

Le tableau est fini quand il a effacé l’idée.

La conscience est la mère du vice.

Le conformisme commence à la définition.

Le progrès en art ne consiste pas à étendre ses limites, mais à les mieux connaître.