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Ce n’est que par les beaux sentiments qu’on parvient à la fortune.

La volupté unique et suprême de l’amour gît dans la certitude de faire le mal. Et l’homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

L’homme aime tant l’homme que, quand il fuit la ville, c’est encore pour chercher la foule, c’est à dire pour refaire la ville à la campagne.

Dieu serait injuste si nous n’étions pas coupables.

Seule l’histoire n’a pas de fin.

Le poète est semblable au prince des nuées.

Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

Il n’existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier, le poète. Savoir, tuer et créer.

Le stoïcisme, religion qui n’a qu’un sacrement : le suicide !

Peu d’hommes ont le droit de régner, car peu d’hommes ont une grande passion.

Parce que le beau est toujours étonnant, il serait absurde de supposer que ce qui est étonnant est toujours beau.

L’artiste, le vrai artiste, le vrai poète, ne doit peindre que selon qu’il voit et qu’il sent. Il doit être réellement fidèle à sa propre nature.

Il y a autant de beautés qu’il y a de manières habituelles de chercher le bonheur.

J’ai toujours été étonné qu’on laissât les femmes entrer dans les églises. Quelle conversation peuvent-elles tenir avec Dieu ?

C’est la mort qui console, hélas ! et qui fait vivre.

Toute littérature dérive du péché.

Qu’est-ce que la chute ? Si c’est l’unité devenue dualité, c’est Dieu qui a chuté. En d’autres termes, la création ne serait-elle pas la chute de Dieu ?

On peut chercher dans Dieu le complice et l’ami qui manquent toujours. Dieu est l’éternel confident dans cette tragédie dont chacun est le héros.

Mais en Dieu il n’y a rien de fini : en Dieu, il n’y a rien de transitoire ; en Dieu il n’y a rien qui tende vers la mort. Il s’ensuit que pour Dieu le présent n’existe pas.

Une suite de petites volontés fait un gros résultat.

La superstition est le réservoir de toutes les vérités.

Ne mépriser la sensibilité de personne. La sensibilité de chacun, c’est son génie.

Plus on veut, mieux on veut.

La forme d’une ville change plus vite, hélas, que le cœur des mortels.