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Tout poète lyrique en vertu de sa nature opère fatalement un retour vers l’Éden perdu.

L’air est plein du frisson des choses qui s’enfuient.

Les vrais voyageurs sont ceux-là qui partent pour partir.

Le vin est semblable à l’homme : on ne saura jamais jusqu’à quel point on peut l’estimer et le mépriser, l’aimer et le haïr, ni de combien d’actions sublimes ou de forfaits monstrueux il est capable.

Sans mors, sans éperon, sans bride, partons à cheval sur le vin pour un ciel féerique et divin ! Nous fuirons sans repos ni trêve, vers le paradis de mes rêves !

Image, ma seule, mon unique passion.

Toute révolution a pour corollaire le massacre des innocents.

Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d’écrire un poème.

Avis aux non-communistes : tout est commun, même Dieu.

Le noir est l’uniforme de la démocratie.

Tout journal, de la première ligne à la dernière, n’est qu’un tissu d’horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicité, tortures, crimes de prince, crimes des nations, crimes des particuliers, une ivresse d’atrocité universelle.

Ce que la bouche s’accoutume à dire, le cœur s’accoutume à le croire.

La femme est l’être qui projette la plus grande ombre ou la plus grande lumière dans nos rêves.

La nature, en cuisine comme en amour, nous donne rarement le goût de ce qui nous est mauvais.

La Nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles; L’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers.

Celui qui veut unir dans un accord mystique l’ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour, ne chauffera jamais son corps paralytique a ce rouge soleil que l’on nomme l’amour !

Qu’importe ce que peut être la réalité placée hors de moi si elle m’a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis.

Faut-il partir ? Rester ? Si tu peux rester, reste ; Pars, s’il le faut.

Les amoureux fervents et les savants austères aiment également, dans leur mûre saison, les chats puissants et doux, orgueil de la maison, qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.

Nous avons dit souvent d’impérissables choses.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées, quand sous les lourds flocons des neigeuses années, l’ennui fruit de la morne incuriosité, prend les proportions de l’immortalité.

Là, tout n’est qu’ordre et beauté, luxe, calme et volupté.

Ah ! Seigneur ! Donnez-moi la force et le courage de contempler mon cœur et mon corps sans dégoût !

Les polissons sont « amoureux », mais les poètes sont « idolâtres ».