Auteurs

Il y a des pluies de printemps délicieuses où le ciel a l’air de pleurer de joie.

Mon cœur, si doux à prendre Entre tes mains, Ouvre-le, ce n’est rien Qu’un peu de cendre.

On raconte que Dieu a créé l’homme à son image : il nous a donné là une piètre idée de ses charmes.

Il est moins doux d’assouvir son amour que de satisfaire à sa vengeance.

Les hommes nous pardonnent aussi malaisément d’avoir raison que si cela les mettait à chaque fois dans leur tort.

La vertu des femmes n’est souvent que la maladresse des hommes.

L’amour est comme ces hôtels meublés dont tout le luxe est au vestibule.

De la musique avant toute chose.

L’art, mes enfants, c’est d’être absolument soi-même.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant d’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime, et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.

Il ne faut jamais juger les gens sur leurs fréquentations. Tenez, Judas, par exemple, il avait des amis irréprochables.

Elle ne savait pas que l’Enfer, c’est l’absence.

Et tout le reste est littérature.

L’histoire est le produit le plus dangereux que la chimie de l’intellect ait élaboré.

Il pleure dans mon cœur comme il pleut sur la ville

Le poète est un fou perdu dans l’aventure.

Dis, qu’as-tu fait, toi que voilà, de ta jeunesse ?

L’espoir luit comme un brin de paille dans l’étable.

La pédérastie est un cas bandable.

L’Europe deviendra-t-elle ce qu’elle est en réalité, c’est-à-dire un petit cap du continent asiatique.

L’histoire est la science des choses qui ne se répètent pas.

Quand nous parvenons au but, nous croyons que le chemin a été le bon.

Entre deux mots, il faut choisir le moindre.

S’il n’y a point ce matin quelque grand malheur dans le monde, nous nous sentons un certain vide.