Charles Baudelaire

Ah ! Seigneur ! Donnez-moi la force et le courage de contempler mon cœur et mon corps sans dégoût !

Les polissons sont « amoureux », mais les poètes sont « idolâtres ».

Celui qui veut unir dans un accord mystique l’ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour, ne chauffera jamais son corps paralytique a ce rouge soleil que l’on nomme l’amour !

Qu’importe ce que peut être la réalité placée hors de moi si elle m’a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis.

Faut-il partir ? Rester ? Si tu peux rester, reste ; Pars, s’il le faut.

Les amoureux fervents et les savants austères aiment également, dans leur mûre saison, les chats puissants et doux, orgueil de la maison, qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.

Nous avons dit souvent d’impérissables choses.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées, quand sous les lourds flocons des neigeuses années, l’ennui fruit de la morne incuriosité, prend les proportions de l’immortalité.

Horloge ! Dieu sinistre, effrayant, impassible, dont le doigt nous menace et nous dit : « Souviens-toi » !

C’est le soir qui soulage les esprits que dévore une douleur sauvage, le savant obstiné dont le front s’alourdit, et l’ouvrier courbé qui regagne son lit.

La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, prodigues de baisers et riches de santé, dont le flanc toujours vierge et drapé de guenilles sous l’éternel labeur n’a jamais enfanté.

Qu’est-ce que Dieu fait donc de ce flot d’anathèmes qui monte tous les jours vers ses chers Séraphins ?

Les sanglots des martyrs et des suppliciés sont une symphonie enivrante sans doute, puisque, malgré le sang que leur volupté coûte, les cieux ne s’en sont point encore rassasiés !

Notre âme est un trois-mâts cherchant son Icarie.

Que le Soleil est beau quand tout frais il se lève, comme une explosion nous lançant son bonjour !

O douleur ! O douleur ! Le temps mange la vie, et l’obscur ennemi qui nous ronge le cœur du sang que nous perdons croît et se fortifie !

Le vin sait revêtir le plus sordide bouge d’un luxe miraculeux.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Le Poète est semblable au prince des nuées qui hante la tempête et se rit de l’archer.

La Terre est un gâteau plein de douceur.

C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuve. La pleine lune s’étalait, et la solennité de la nuit, comme un fleuve sur Paris dormant ruisselait.

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Les soleils couchants revêtent les champs, les canaux, la ville entière, d’hyacinthe et d’or.