Poésie

Celui qui veut unir dans un accord mystique l’ombre avec la chaleur, la nuit avec le jour, ne chauffera jamais son corps paralytique a ce rouge soleil que l’on nomme l’amour !

Qu’importe ce que peut être la réalité placée hors de moi si elle m’a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis.

Faut-il partir ? Rester ? Si tu peux rester, reste ; Pars, s’il le faut.

Les amoureux fervents et les savants austères aiment également, dans leur mûre saison, les chats puissants et doux, orgueil de la maison, qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.

Nous avons dit souvent d’impérissables choses.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées, quand sous les lourds flocons des neigeuses années, l’ennui fruit de la morne incuriosité, prend les proportions de l’immortalité.

Ah ! Seigneur ! Donnez-moi la force et le courage de contempler mon cœur et mon corps sans dégoût !

Les polissons sont « amoureux », mais les poètes sont « idolâtres ».

Les sanglots des martyrs et des suppliciés sont une symphonie enivrante sans doute, puisque, malgré le sang que leur volupté coûte, les cieux ne s’en sont point encore rassasiés !

Notre âme est un trois-mâts cherchant son Icarie.

C’est le soir qui soulage les esprits que dévore une douleur sauvage, le savant obstiné dont le front s’alourdit, et l’ouvrier courbé qui regagne son lit.

La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, prodigues de baisers et riches de santé, dont le flanc toujours vierge et drapé de guenilles sous l’éternel labeur n’a jamais enfanté.

O douleur ! O douleur ! Le temps mange la vie, et l’obscur ennemi qui nous ronge le cœur du sang que nous perdons croît et se fortifie !

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuve. La pleine lune s’étalait, et la solennité de la nuit, comme un fleuve sur Paris dormant ruisselait.

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Les soleils couchants revêtent les champs, les canaux, la ville entière, d’hyacinthe et d’or.

Garde tes songes ; Les sages n’en ont pas d’aussi beaux que les fous !

Le son de la trompette est si délicieux, dans ces soirs solennels de célestes vendanges, qu’il s’infiltre comme une extase dans tous ceux dont elle chante les louanges.

L’orage rajeunit les fleurs.

Cette beauté, sombre comme le fer, est de celles que forge et polit l’Enfer.

Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide, le poète serein lève ses bras pieux, et les vastes éclairs de son esprit lucide lui dérobent l’aspect des peuples.

Que les soleils sont beaux dans les chaudes soirées !

L’homme est une prison où l’âme reste libre.