Réflexion

Les arbres ont des feuilles en été pour se garantir du soleil.

La mort est le prolongement horizontal d’un rêve factice, la vie n’étant pas vérifiable.

La caravane passe, les aigris restent.

Lorsqu’on fait une fable, il est avant tout préférable d’avoir quelque chose à y raconter !

Faut-il toujours un cadavre pour que vienne un nouveau-né ?

Le souvenir, ce n’est qu’un regret apaisé.

S’ennuyer veut dire : Ennuyer les autres…

Pourquoi donc en voudrais-je à un homme d’avoir plus d’amour pour soi que pour moi ?

Etre flexible, c’est avoir par sa ductilité de l’affinité avec l’or.

Un égoïste est incapable d’aimer un ami ; mais il ne peut se passer d’amis : il ne s’aimerait jamais assez à lui tout seul.

Seul l’éphémère dure.

On ne peut prévoir les choses qu’après qu’elles sont arrivées.

Nous avons les idées arrêtées dès que nous cessons de réfléchir.

La guerre suppose une grande absence de réflexion égoïste, puisqu’après la victoire, ceux qui ont le plus contribué à la faire remporter, je veux dire les morts, n’en jouissent pas.

L’art d’aimer ? C’est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d’une anémone.

Ce matin, après avoir entendu un astronome parler de milliards de soleils, j’ai renoncé à faire ma toilette : à quoi bon se laver encore ?

Tout persécute nos idées, à commencer par notre cerveau.

La meilleure manière de nous éloigner des autres est de les inviter à jouir de nos défaites ; après, nous sommes sûrs de les haïr pour le reste de nos jours.

Toutes les rancunes viennent de ce que, restés au-dessous de nous-mêmes, nous n’avons pu nous rejoindre. Cela, nous le pardonnons jamais aux autres.

La sainteté me fait frémir, cette ingérence dans les malheurs d’autrui, cette barbarie de la charité, cette pitié sans scrupules…

La vieillesse, en définitive, n’est que la punition d’avoir vécu.

Pendant l’insomnie, je me dis, en guise de consolation, que ces heures dont je prend conscience, je les arrache au néant, et que si je les dormais, elles ne m’auraient jamais appartenu, elles n’auraient jamais existé.

Ma mission est de tuer le temps et la sienne de me tuer à son tour. On est tout à fait l’aise entre assassins.

Le cynisme de l’extrême solitude est un calvaire qu’atténue l’insolence.