Amitié

Toute amitié est un drame inapparent, une suite de blessures subtiles.

Si un de vos amis a des ennuis, ne lui demandez pas si vous pouvez faire quelque chose. Réfléchissez à ce que vous pouvez faire et faites-le.

Le succès, ce terrible dominateur des consciences.

Si un Dieu créateur existe, quel intérêt sérieux peut-il vraiment prendre à l’existence du monde ?

Ce que l’adultère fait perdre à la bourgeoisie, ce n’est pas ce que les grandes dames appellent de ce grand mot : l’honneur ; c’est ce que les petites gens appellent de ce mot étroit mais précis : l’honnêteté.

Nos amis sont si exigeants pour nous qu’ils ont peine à se contenter de notre bonheur.

Les comptes qui font les bons amis, c’est ne rien se devoir ou se devoir tout.

Votre véritable ami est celui qui ne vous passe rien et qui vous pardonne tout.

L’ami de tout le monde n’est ami que de soi.

On se réconcilie avec un ennemi qui nous est inférieur pour les qualités du cœur ou de l’esprit ; on ne pardonne jamais à celui qui nous surpasse par l’âme et le génie.

L’aristocratie a trois âges successifs : l’âge des supériorités, l’âge des privilèges et l’âge des vanités. Sortie du premier, elle dégénère dans le second et s’éteint dans le dernier.

Il y a toujours deux chances pour ne pas retrouver l’ami que l’on quitte : notre mort ou la sienne.

L’amitié ? Elle disparaît quand celui qui est aimé tombe dans le malheur, ou quand celui qui aime devient puissant.

L’amitié que la présence attiédit, que l’absence efface.

Les biens de la terre ne font que creuser l’âme et en augmentent le vide.

L’écrivain original n’est pas celui qui n’imite personne, mais celui que personne ne peut imiter.

Nous ne sentons le prix de nos amis qu’au moment où nous sommes menacés de les perdre. Nous sommes même assez insensés quand tout va bien pour croire que nous pouvons impunément nous éloigner d’eux.

La mort est belle, elle est notre amie ; néanmoins, nous ne la reconnaissons pas, parce qu’elle se présente à nous masquée et que son masque nous épouvante.

O misère de nous ! Notre vie est si vaine qu’elle n’est qu’un reflet de notre mémoire.

Car tel est Béranger quand il parle, le dos tourné, de ses amis: il a une manière de les louer qui les dénigre.

Les vieux amis sont comme les vieux vins qui, en perdant de leur verdeur et de leur montant, gagnent en chaleur suave.

Le désespoir, lui-même, pour peu qu’il se prolonge, devient une sorte d’asile dans lequel on peut s’asseoir et reposer.

Heureux amis qui s’aiment assez pour se taire ensemble.

L’amitié est une opération d’une fois.