Poésie

Pour nous, un poète est un monsieur qui s’efforce de saisir l’eau par poignées. C’est seulement quand il y parvient que le monsieur est un poète.

L’âme n’a de saisons que les sentiments qui la colorent.

Il faudrait pouvoir peindre les faces de l’invisible et écrire les paroles du silence.

C’est dans les œuvres des poètes qu’il faut chercher leur histoire : c’est là qu’on trouve leurs confessions les plus secrètes.

Les filles sont les roses de la couronne de la vie. Les roses et les filles font resplendir le printemps.

Vienne la nuit sonne l’heure, les jours s’en vont je demeure.

Il est grand temps de rallumer les étoiles.

On peut être poète dans tous les domaines : Il suffit que l’on soit aventureux et que l’on aille à la découverte.

Le fleuve est pareil à ma peine il s’écoule et ne tarit pas, quand donc finira la semaine.

Incertitude, ô mes délices, vous et moi nous nous en allons comme s’en vont les écrevisses, à reculons, à reculons.

Douce poésie ! le plus beau des arts ! Toi qui, suscitant en nous le pouvoir créateur, nous met tout proches de la divinité.

Le galop bleu des souvenances traverse les lilas des yeux. Et les canons des indolences tirent mes songes vers les cieux.

De l’illimité et de l’avenir, pitié pour nos erreurs, pitié pour nos péchés.

La beauté n’est la plupart du temps que la simplicité.

Nous lirons dans le même lit, au livre de ton corps lui-même, Nous lirons le charmant poème des grâces de ton corps joli.

Les feuilles qu’on foule, un train qui roule, la vie s’écoule.

Mon verre s’est brisé comme un éclat de rire.

Quand on a le temps, on a la liberté.

Où va le pâle sourire de la lune qui me regarde écrire.

Tout est dans la fin.

La pensée se glace en se traduisant en phrases.

Le Rêve est une seconde vie.

La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !

Une vie est une œuvre d’art. Il n’y a pas de plus beau poème que de vivre pleinement. Échouer même est enviable, pour avoir tenté.