Emil Cioran

L’amour montre jusqu’où nous pouvons être malades dans les limites de la santé : l’état amoureux n’est pas une intoxication organique, mais métaphysique.

La paresse est un scepticisme de la chair.

La vie est supportable uniquement parce que l’on ne va pas jusqu’au bout.

La lucidité complète, c’est le néant.

Je ne voudrais pas perdre ma raison. Mais il y a tant de vulgarité à la garder !

Tant la solitude me comble que le moindre rendez-vous m’est une crucifixion.

Un patrimoine bien à nous : les heures où nous n’avons rien fait… Ce sont elles qui nous forment, qui nous individualisent, qui nous rendent dissemblables.

Pitié pour celui qui, ayant épuisé ses réserves de mépris, ne sait plus quel sentiment éprouver à l’égard des autres et de lui-même !

Les Anglais sont un peuple de pirates qui, après avoir pillé le monde, ont commencé à s’ennuyer.

On voudrait parfois être cannibale, moins pour le plaisir de dévorer tel ou tel que pour celui de le vomir.

Ce qui est fâcheux dans les malheurs publics, c’est que n’importe qui s’estime assez compétent pour en parler.

S’il tient à préserver une quelconque dignité spirituelle, l’homme doit négliger son statut de contemporain.

Le français est devenu une langue provinciale. Les indigènes s’en accommodent. Le métèque, seul, en est inconsolable. Lui seul prend le deuil de la nuance.

Ce qui nous distingue de nos prédécesseurs, c’est notre sans-gêne à l’égard du mystère. Nous l’avons même débaptisé ; ainsi est né l’absurde.

Rater sa vie, c’est accéder à la poésie – sans le support du talent.

Il y a du charlatan dans quiconque triomphe en quelque domaine que ce soit.

Serf, ce peuple, bâtissait des cathédrales ; émancipé, il ne construit que des horreurs.

Dans les épreuves cruciales, la cigarette nous est d’une aide plus efficace que les évangiles.

Le français : idiome idéal pour traduire délicatement des sentiments équivoques.

L’amitié est une source inépuisable de mécontentement et de rage dont il serait déraisonnable de vouloir se passer.

L’obsession de l’ailleurs c’est l’impossibilité de l’instant ; et cette impossibilité est la nostalgie même.

Si les impuissants savaient combien la nature fut maternelle pour eux, ils béniraient le sommeil des glandes et le vanteraient aux coins des rues.

Entre une gifle et une indélicatesse, on supporte toujours mieux la gifle.

L’homme accepte la mort, mais non l’heure de sa mort. Mourir n’importe quand, sauf quand il faut que l’on meure.