Littérature

Il écrit si bien qu’il me donne envie de rendre ma plume à la première oie qui passe.

On ne devrait lire que les livres qui nous piquent et nous mordent. Si le livre que nous lisons ne nous réveille pas d’un coup de poing sur le crâne, à quoi bon le lire ?

On peut facilement tirer tant de livres de la vie et l’on peut tirer si peu, si peu des livres.

Écrire des lettres, c’est se mettre nu devant les fantômes ; ils attendent ce moment avidement. Les baisers écrits ne parviennent pas à destination, les fantômes les boivent en route.

La littérature : un coup de hache dans la mer gelée qui est en nous.

Toute littérature est assaut contre la frontière.

Écrire, j’y arrive encore. Vivre, cela me paraît de plus en plus superflu.

Dieu que les Français aiment donc les règlements ! Ils en mettent partout, même là où ils n’ont rien à faire : dans la littérature.

Les livres que l’on écarte sont toujours ceux dont on s’aperçoit plus tard qu’on en a justement besoin.

Bien vieillir, en littérature, c’est ce qu’il y a de plus difficile.

En dehors de mon métier d’écrivain, je ne suis bon à rien. En conséquence, on peut dire qu’un bon à rien peut facilement devenir un écrivain.

Ce qui donne au romancier le sentiment de l’échec, c’est l’immensité de sa prétention.

La lecture, une porte ouverte sur un monde enchanté.

Les grands romans viennent du cœur

« Dis-moi ce que tu lis, je te dirai qui tu es « , il est vrai, mais je te connaîtrai mieux si tu me dis ce que tu relis.

Je ne supportais pas l’idée de ces forêts rasées pour nourrir ce fantastique gaspillage de matière imprimée, dont une part infime sera lue, dont une part encore plus minuscule vaut la peine d’être lue.

Ce sont les mots qui existent, ce qui n’a pas de nom n’existe pas. Le mot lumière existe, la lumière n’existe pas.

La guerre n’existerait pas, sans la littérature. Et il n’y aurait plus de crime possible, si le meurtrier ne pouvait pleurer un peu sur ses victimes.

Les mots ? C’est un maquis dans lequel on aime bien se mettre à l’abri.

Il y a des livres dont il faut seulement goûter, d’autres qu’il faut dévorer, d’autres enfin, mais en petit nombre, qu’il faut, pour ainsi dire, mâcher et digérer.

Si Dieu existe, à quoi bon la littérature ? Si Dieu n’existe pas, alors à quoi bon faire de la littérature ?

Les racines des mots sont-elles carrées ?

On ne doit jamais écrire que de ce qu’on aime. L’oubli et le silence sont la punition qu’on inflige à ce qu’on a trouvé laid ou commun, dans la promenade à travers la vie.

Dès qu’un auteur a du talent, j’estime que tout lui est permis.